Жил старик у самого моря
В белом домике, на берегу,
Он и в радости, или в горе
Воспевал голубую волну.
Он хранил синий томик Грина,
Что про Алые Паруса,
А ещё фотоснимок любимой,
Что давно ушла в небеса...
Старый невод с тугою сеткой,
Да побитый штормами баркас,
Приносили улов нередко
Сколько Бог ему щедро даст.
Одинокий, как перст, на свете,
Добрым был и не помнил зло,
Хоть его не родились дети,
В остальном ему повезло:
Не завидовал чьей-то славе,
И не пил в кабаках вина,
Не обманывал, не лукавил,
Честно жил и платил сполна.
Он стихи сочинял о море,
Пел он чайкам о моряках,
И стоял, как солдат, в дозоре
Ночью, в шторм, на семи ветрах.
Маяком освещал дорогу
Проплывающим кораблям,
И молился усердно Богу,
Чтоб не вынесло их к камням.
Чтоб они возвратились в гавань,
Разглядев во тьме маяки...
А спокойными вечерами
Сочинял о море стихи.
А оно отвечало пеньем:
Криком чаек, шуршаньем песка,
И рождалось стихотворенье,
И летела из сердца тоска...
Ведь какое может быть горе?
Коль дороже нет никого,
Кроме сине-зелёного моря
Цвета глаз любимой его...
|